O tempo e o/a fragment o/ação

por estar já inserido no horizonte absoluto, não aquele horizonte bobo de um "sujeito" que tenta observá-lo e o "objeto" que se afasta na mesma medida, mas esse Uno-Todo dado imanente (a porra nenhuma, só a si mesmo) que teima por incertar o pensamento. Cronos espia e urge/ruge qual cão danado em seus traços coexistentes, estratigráficos, as minhas vertiginosas e dolorosas escolhas que clamam por respostas, posicionamentos, defesas ou até mesmo problemas. corpo decrépito movido à cafeínaetabaco, que às vezes dança, às vezes sobe uma escada com o pé e o pé, mas vive um devir de alerta e desperta nas madrugadas de todos os dias para engolir mais fumaça e ler algum conto:

"- Se eu quisesse, enlouquecia. Sei uma quantidade de histórias terríveis. Vi muita coisa, contaram-me casos extraordinários, eu próprio... Enfim, às vezes já não consigo arrumar tudo isso. Porque, sabe?, acorda-se às quatro da manhã num quarto vazio, acende-se um cigarro... Está a ver? A pequena luz do fósforo levanta de repente a massa das sombras, a camisa caída sobre a cadeira ganha um volume impossível, a nossa vida... compreende?... a nossa vida, a vida inteira, está ali como... como um acontecimento excessivo... Tem de se arrumar muito depressa. Há felizmente o estilo. Não calcula o que seja? Vejamos: o estilo é um modo sutil de transferir a confusão e violência da vida para o plano mental de uma unidade de significação. Faço-me entender? Não? Bem, não aguentamos a desordem estuporada da vida. E então pegamos nela, reduzimo-la a dois ou três tópicos que se equacionam. Depois, por meio de uma operação intelectual, dizemos que esses tópicos se encontram no tópico comum, suponhamos, do Amor e da Morte. Percebe? Uma dessas abstrações que servem para tudo. O cigarro consome-se, não é?, e a calma volta. Mas pode imaginar o que seja isto todas as noites, durante semanas ou meses ou anos?(...)"
Herberto Helder - "Estilo"


faz frio.