"Any given sunday"

O pescoço sua. Tiro a coberta; cubro-me novamente. Acordo, cochilo mais um tempo. Viro o travesseiro. A mente a mil: "são vários lobos; não, é um só...", "it´s not going to stop" it ain´t gonna get easy even..., "eu vivo num poço com o meu rato", "number nine number nine number nine number nine". O calor aumenta. Acho que é febre e tiro a camisa, jogo o edredom no chão e abro a cortina. Rolo na cama novamente. Pelo menos a alergia passou."QUEM É?!?!?!?!?!?!" Um grito estridente e trêmulo corta o negrume da madrugada ardente. Salto da cama de supetão: "O QUE FOI MÃE??!!", e me dirijo a seu quarto. "Nada Fernando... foi um pesadelo horrível". "Quer água?". "Não", e vira-se para o outro lado.

É o domingo que chega lentamente trazendo o pânico. Existem poucas coisas tão hostis no mundo quanto vivenciar os dias de domingo. Sua aura angustiante não perdoa personne. Chego a crer no milagre da transcendência aos domingos (acho que é por isso que elegeram o dia para se frequentar as missas...).Há o mistério no primeiro dia. "Miserere Nobis". Não consigo compreender como alguém pode se sentir feliz aos domingos. Duas coisas somente aliviam a sua presença: o futebol e algum churrasco. Esse ano vai ser um pouco pior: meu time joga aos sábados... "Il fait dimanche quand tu souris" (faz-se domingo quando você sorri). Bela música, mas não corresponde com a minha realidade. Ou a garota do Henri Salvador tem um sorriso assustador ou os domingos da Guiana Francesa são alotópicos.

Mas, de todos os domingos do mundo, não existem piores do que os domingos belorizontinos. Parece um câncer que vai destruindo tudo que tente enfrentá-lo. Não acontece absolutamente NADA nesses dias na cidade. Mas o que posso esperar de uma cidade que se vangloria por ter tantos bares e, entretanto, 90% deles fecham 1:00 da madrugada? Certa feita, num domingo qualquer, estava indo ao cinema com uma amiga (M.) recém-chegada de Montes Claros. Estávamos caminhando no limiar do Centro com Lourdes, não havia nada na rua; sensação de estar entrando numa cidade fantasma do Velho Oeste. Mais que de repente, surge impávido, um batalhão de jumentos invadindo as ruas, sedentos por demarcar terreno (e o fazem, se é que vocês me entendem....). Olhei para a cara estupefata de M. que não acreditava em seus próprios olhos: "Que surreal!", foi a única coisa que conseguiu pronunciar diante do acontecimento. Realmente, uma cidade assim não pode ser mesmo séria. Ou então é o Véu de Maia dominical que cega a todos.

NO PURGATÓRIO:
"Seja bem-vindo! Qual é a sua história?"
"Eu me matei..."
"Bem, você sabe como são as regras. Vou ter que te mandar para o andar debaixo. Não há perdão para o que você fez..."
"Mas (...)"
"Meu filho, não há porém para o seu caso! Você é um decadente! Sabe o que pensamos sobre o suicídio!"
"Por favor, tente compreender, era domingo..."
"Bem, aí o caso muda um pouco... Deixe-me consultar o regimento interno. Hmm..."
"O quê?!?"
"Bem, de onde você vem?"
"Sou brasileiro"
"Ahh! Então pode passar! No parágrafo nono do artigo setecentos e um do regimento diz que quem se suicida nos domingos tem carta branca."
"Pôxa, então pra quê o senhor quer saber de onde venho? Está fazendo uma seleção de estirpes? Isto é preconceito! Não acredito que exista preconceito até aqui!"
"Deixe-me explicar. O domingo é uma falha na Matrix, foi um erro do Programador - faz o nome do pai."
"Pois então! Mesmo assim o domingo é do mundo inteiro... Por que você me perguntou de onde venho?"
"Acontece que estamos testando um anti-vírus, mas ele só deu certo na Guiana Francesa. Nesse caso específico, quem se suicida num domingo da Guiana Francesa não tem regalias...Você já escutou 'Il fait dimanche', do Henri Salvador?"
"Oh! Bien sûr..."